Aquí me Voy a Quedar.-

Vienen diciendo por aquí, por allá, que la literatura de nuestro país está muerta.  No alarmaría tanto. Tal vez un poco de pelusa, y rencor. Yo diría que podrida.  Y no he de ser yo un lince para intuir un problema de putrefacción, salvo que no lo achaco al autor, ni siquiera al flipado de Follett o Brown, ni a Mourinho, ni al  free porn de internet,  sino al lector envenenado con aspiraciones líricas, ese gran envidioso que busca la resonancia mediática de una novela y los contactos del autor. He ahí la úlcera y el mal rollo. La chorrada es de calibre y las intenciones dan vergüenza ajena. Vaya simpleza, cuando aquí nos conocemos todos. Fiestas, blogs, escuelas, presentaciones. A mi amigo X ya le dije que la literatura, creo entender, no es un máster, ni se parece a ICADE y la cartas de presentación y los contactos son unas horteradas de poca clase, que aliñan bien con lo grotesco. Y ni todo lo bueno se publica, ni de lo publicado todo es malo, aunque no sea yo un ejemplo para juzgar lo nuevo, pues últimamente me paso la vida literaria entre Dostoievski, Bolaño y Poe, si bien he visto cosas bonitas de jóvenes, Electronica para Clara de Guillermo Aguirre, por ejemplo, me viene de repente.  Pero a veces parece que todo poeta nuevo ha chupado pollas. Qué grosero. Sssshhhh. Que son malos de rabiar, y un escritor novel es un broker literario que sube los escalones en carrera de fondo regalando,  robando acciones y cotizando con el dueños del business. Colega, agárrate, a mí también me han mandado al carajo unas cuantas veces, o no, previo pago, pero no por ello juzgo al editor de sectario, ni me huele el mundo a pescado podrido. Ni pataleo como Linda Blair con el diablo bailón en las entrañas.  No hay más que mejor suerte, mejores trabajos y valoraciones positivas a obras que excluían la mía. Y el que quiera mamar, que mame. Sssshhhh.  Yo, mientras tanto, trataré de divertirme, y seguiré pensando: mi novela está incompleta.
Hoy voy por otra onda. Ahí va:

LOS PERROS ROMÁNTICOS

En aquel tiempo yo tenía veinte años

y estaba loco.

Había perdido un país

pero había ganado un sueño.

Y si tenía ese sueño

lo demás no importaba.

Ni trabajar ni rezar

ni estudiar en la madrugada

junto a los perros románticos.

Y el sueño vivía en el espacio de mi espíritu.

Una habitación de madera,

en penumbras,

en uno de los pulmones del trópico.

Y a veces me volvía dentro de mí

y visitaba el sueño: estatua eternizada

en pensamientos líquidos,

un gusano blanco retorciéndose

en el amor.

Un amor desbocado.

Un sueño dentro de otro sueño.

Y la pesadilla me decía: crecerás.

Dejarás atrás las imágenes del dolor y del laberinto

y olvidarás.

Pero en aquel tiempo crecer hubiera sido un crimen.

Estoy aquí, dije, con los perros románticos

Y aquí me voy a quedar.

Roberto Bolaño

Aquí me voy a quedar

London Calling

NICE LOOK

TRAIN STATION

El firmante

Algunos lo recordaréis:  http://janpath-broadway.blogspot.com/2011/02/la-india-azarias-y-la-corrupcion.html

Chadni Chowk

HARD

Un tipo realmente grande

Una mujer realmente bella

En el nombre de Alá

La gente de Ganesha

Aquí me planto (Ni por ediciones de 100.000)