La Gran Resaca.-

Confieso antes del inicio que me aburre y me duele este tema (ya tratado en otros posts), pero hoy estuve con unos amigos en plena afectación y me ha venido como tifón del leviatán, o tal vez de los dioses de chichinabo que fabrican huracanes y lodos. Nuestros gestores.
Yo, la crisis la veo en un jardín desahuciado de Marbella . Abro la puerta falsa de un chalet tan hortera como pretencioso, y veo las plantas muertas (como los caballos de Roca), el césped amarillento con maleza y jaramagos, la caseta derruida del perro, que colea flaco y con pulgas persiguiendo una lagartija entre la espesura de unas flores salvajes, y unas mesas de  mármol de Macael con ceniceros llenos de colillas y puros, botellas mustias de Vega Sicilia, copas rotas, langostinos de Sanlúcar decapitados y pastillas de viagra desordenadas en la existencia agónica de un pañuelo de seda con iniciales. Marisol Yagüe es un espectro resacoso y no dice más que: ka pasao aquí, ka pasao aquí. El panorama es desolador, y hay una tele encendida con Piqueras anunciando estadísticas del paro, detenciones y registros. Parece una fiesta que acaba muy mal. Si París era una Fiesta (de Hemingway, la felicidad, el hambre y el amor), Marbella era una orgía (de gente grosera y ambiciones fastuosas). Y la bacanal se murió de impotencia y de infarto focalizado en la exageración. El jardín es un vergel de melancolía, y una alegoría de nostalgias repartidas, como las que ahora nos afectan. Nostalgias de aquellos tiempos de los Mercedes descapotables, los dientes blancos, la gomina y la moda de Prada. Nostalagia de las grandes pólizas de crédito sin avales ni avalistas, de los bancos simpáticos y paternales al estilo ong´s (uno  no sabía muy bien si hablaba con un director de  banco o con los primos de Teresa de Calcuta, que llevaban las pymes) , dilapidando el remanente, de aquellos tiempos de las subvenciones para las fincas de la Nobleza y la duquesa llamando maleducados a los jornaleros, de los subsidios firmados en los bares de Andalucía, de aquella época en la que el concejal de festejos de Bollullos del Condado tenía coche oficial para llevarle a comer a Aracena con el alcalde de Cortegana, de los aviones privados, Irlanda y los lehendakaris, del Imperial Hotel de Nueva Delhi y los consejeros de Madrid, de aquellas recepciones de actos oficiales que parecían bodas o primeras comuniones de príncipes, de aquellos tiempos del ménage a trois burocrático, cuando se jugaba al francés en los despachos, bajo la Ley del Favor y la Mamada, y del puto barco del Pocero. Vale, que hemos cambiado poco, con una salvedad, que ahora somos los nuevos miserables, y antes éramos aprendices de millonetti, y no hay ibuprofeno para la resaca. No lo encuentran. Si ser nuevo rico era cateto, ser nuevo pobre es una venganza de dioses, aparte de una tremenda putada, cuando se ha vivido previamente la experiencia de la ignorancia y el dinero. Aquel día que fuimos nuevos ricos, exuberantes y guapos. Y cuando la vida viene con estas vainas, a sobrevivir y a matar el paro. Y por ahí va la rumba del tarumba.