Especiales.-

Ando con una nostalgia de caballo, así que intentaré no derivarme en la extrema confitura que a veces traen los recuerdos. Ahí voy. Todos nos vemos cools, especiales y a veces radiantes, aunque parezcamos y seamos idiotas. Nosotros, los guays, y el resto del planeta, lleno de gente normal, diríamos que incluso vulgar y molesta en la estética de la ciudad. O viceversa. Ellos los guapos y modernos, y nosotros, el clan de la ordinariez, todos muy corrientitos y más bien paletos. ¿Qué somos: el resto o la indiviudalidad moderna y fresca? ¿Nos creemos que nuestra masa humana es una tendencia social para modernos pretenciosos que dan grima? Solo se me ocurre una respuesta rápida. Existe gente que se provocaría felaciones a si misma si existiera la posibilidad física, gente tan indispensable que no podría vivir sin ella y además son amigos de Dios, pero no inspiran más que pánico, y una pena rara que viene a ser un miedo triste, esos temores que sugieren los psicópatas. Nosotros tampoco podemos vivir sin nosotros, pero preferimos que los favores (sexuales, afectivos o morales) y la vida nos llegue del exterior. Nos necesitamos para afianzar nuestra conidición especial. Somos gente de feed back. No somos ni queremos ser Platón, salvo cuando sí queremos ser Platón y nos escondemos en el huevo.

Creo que todos somos igual de básicos. Iguales. Antes éramos guays y ahora nos da miedo lo desconocido. Por mucho que existan los toreros, que exista Messi y que Monica Bellucci esté viva, es una gran verdad eso de que estamos hechos de la misma pasta. De la costilla, del barro, de la biología, de la metafísica o de la generación espontánea, aquí estamos, jugando a la vida que nos vamos inventando. Y nos creemos tan especiales porque a veces, tras una penumbra, llega una luz. Y todo es una palabra demasiado grande, como para desecharla. Todo puede ser especial, salvo cuando somos necios y egoístas, o la vida venga puta. No somos más que el guión de una tragicomedia que se llama Universo, llena de horteras y modernos, y de idiotas que se la mamarían, y de horteras que se creen modernos, y de modernos que se creen referentes, y de molones religiosos que se inmolan, y de gente chunga que fue buena, y de gente, de gente, de gente, de gente como nosotros que se emociona por el flash-back de un aroma de la infancia, por el recuerdo de un verano largo, un viaje en el seat 1430 de papá, unos abuelos muertos y una playa inmensa, llena de niños especiales, que están muertos, y somos nosotros.