viernes, 15 de abril de 2011

Los Pseudointelectuales y la Madre Futurista.-




Hoy el tema va de observatorio de ciudad, y por supuesto de frivolidad y crítica. Quiero decir, un análisis de cierta dolencia, por liviana que sea, acerca de maneras divergentes de esta ciudad llamada Madrid.  Sacad la magnum que todo ser lleva recóndita en el lado oscuro del alma (para el que tenga alma). La tradicional pareja sabihonda, un par de pseudointelectuales, que hablan alto y de manera extremadamente silábica, de-le-tre-an-do casi todo y enfatizando en la conclusión. Qué pereza. La misma dentera que siempre me han producido Ramoncín, Juanjo Puigcorbé y Bruce Willis, con la salvedad de que Willis era un pedante dentro de un película, y los otros dos son pretenciosos en la vida y en la puerta de un sarao y de  la SGAE. Gente del patrón de aquéllos que el otro día, en un café moderno de Malasaña opinaban en voz alta, opiniones ya opinadas por todo dios,    pero con una repulsión reflectada en ese volumen grave y esa puta pesadez silábica. Aguirre, Gallardón, Terchst, Intereconomía, Mario Conde, de repente Kerouac, al momento Burroughs, una conversación de mierda. Me entraron ganas de llamar a la policía, pero como contactar a la municipal de Madrid es como jugar al Texas Hold´em, pensé que me tocaría la carta del poli repelente, y tampoco era el asunto para tanto, (obviamente), sobretodo porque todos alguna vez hemos sido presuntuosos intelectuales de chichinabo. Yo, cada tres o cuatro días, pero no deletreo, me embarullo mucho con las palabras. Quizás estaba siendo injusto, pero aquel par era de enfermedad crónica. En un bar-tienda de ésos, cool, que reniega del garito donde conviven el yonki y el marqués, un local con todas las pretensiones del mundo, unas ambiciones tan literarias y tan curiosamente pulcras y bien iluminadas, un lugar de  gente afectada, donde se venden libros y botellas de vino, e impera la higiene para la literatura y los licores, cuando ni una cosa ni otra habían sido en otra vida muy aseados. Un mirador para la pose. 
Por otra parte. Ya avisé en un post anterior de mi morriña por la infancia. Palabra maldita, Infancia, que me traslada directamente a mi propia muerte, sí, como lo cuento, esa palabra me arrastra hacia el final, a veces he visto incluso mi propio funeral. En fin, todo esto a cuento de que hace poco vi a un niño sentado en el asiento trasero de un coche de alta gama, y me vino de repente mi infancia como un torrente traidor, y una alevosía que yo desenmascaro en plan masoca, un niño, hijo de una madre muy pija de estética futurista, es decir, gafas blancas de Dolce Gabanna con swarovski, botas de montar a caballo con destellos metalizados y diadema sideral. Estaba bien buena. Venía de clase de Pilates en la calle Hortaleza, y su niño le esperaba en el asiento trasero de un porsche Cayenne. Sé que no soy un crack en interpretación de la empatía, pero casi juraría que aquel chaval sintió vergüenza (y mucha) por la modernidad de su madre vestida de Victoria Beckam (pero mucho más guapa que la Posh Spice), y entonces se me debió olvidar la niñez y las consecuencias, y consideré la figura de la criatura rica que se pone de mil colores y se abochorna por la estampa moderna y juvenil de mamá millonetti, que iba de enrrollada  con una amiga de su generación, de similar estilo. Y estaban felices, y eran mucho más normales que el niño y yo, y se iban a Jorge Juan.





13 comentarios:

  1. Jajajajjajaja, es que cursis y repipis hay en todas partes, y como tú bien dices, todos somos todo en algún momento de nuestra vida, que tantas vueltas da, afortunadamente.
    Ay, lo que da de sí la antigua sede de Virgin, actual centro de pilates..., qué disfrutes de sus entradas y salidas, además sin pagar ningún canon. Muy divertido Javier, como siempre.

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  2. Oye, Javier, que éramos tu y yo. Los otros, al otro lado del espejo.

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  3. ...jejejejej,que bueno,como echo de menos esas mañanas a la puerta de divisa fumando un cigarro,hablando con los mercaderes de la zona,con la dueña de pilates(curioso personaje,se tiene una!, que parecen dos),con Santi,que mas que hablar des-habla jejeje,la sueca,etc,etc...Un beso y a ver si nos vemos pronto...si queréis estáis invitados a mi humilde morada(el humilde soy yo,mi casa es cojonuda)Un abrazo Javier y no cierres nunca los ojos para seguir contando lo que viste allá donde fueres.

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  4. En todos lados Ro, y todos de vez en cuando tenemos pose. Bs
    Éramos tu y yo, Fabio, los pedantes y los que perseguían a esa mamá tan rica. abzo
    Ya me acuerdo, Javi, a ver si nos vemos crack, Abzs

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  5. jajajaja, perdona que me ría, entiendo que son cosas serias y que es posible morir de vergüenza ajena, pero es que me encanta tu mala hostia.

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  6. Tengo un problema con los focos de atención, te lo digo porque no pienses que es tu culpa, el post es cojonudo claro contundente y cabrón, pero yo me he quedado enganchá en dos extrarradios:
    1.- La teta de la spice pija, pk me la imagino con una válvula en forma de pezón mediante la cual ajusta el aire a la forma de camisetas y vestidos
    2.- De verdad has visto tu funeral????? Cómo es?
    Besos

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  7. jaja, Cris, lo único es reírse, todo vale.
    Jeza, gran análisis de la teta spice. Mi funeral es bonito, la gente llora y eso,unos amigos beben cerveza mirando los cristales empapados mientras llevan mi cuerpo a la tumba, llueve mucho y es en Inglaterra, en el cementerio de Stanmore (Londres). Besazo

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  8. Я адчуваю вашу ап'яняльны водар
    і вашы словы шэптам ціха
    Я так шчаслівая, прызнацца, што раніца ніколі не скончыцца

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  9. Me siento tu aroma embriagador
    y sus palabras en un susurro silencioso
    Estoy tan feliz de confesar que la mañana no tiene fin - La traducción al bieloruso

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  10. Una entrada muy ácida... pobre niño, seguro que más de un chiste le ha caído por su madre buenorra... por otra parte, qué pereza de conversaciones las de ese bar... ¿Intereconomía? buffff

    dirty saludos¡¡¡¡¡¡¡¡

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  11. Me encanta como haces las descripciones de tu corazón, eres muy bueno escribiendo.
    Pero a mi no me avergonzaría sinceramente tener una madre así, por lo que más verguenza sentiría es por pensar que teniendo padres y personas que me rodean tan frivolos en que tipo de persona me voy a convertir??

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  12. Un placer Silvia, nos vemos por aquí, bss

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