Hoy Voy a Salvar mi Alma.-

Mi primera desgracia se inició con mi bautizo. Luego, todo vino rodado. Me llamo Amadeo Marchito, nací un día de difuntos de 1980 y la gente me llama Mochuelo. Tengo treinta y dos años pero bien parece que mi apariencia ronde los veinticuatro. Soy bastante cabezón, pero no he conseguido que me llamen Frankie, principalmente porque tengo más rostro de muerto que de quimera monstruosa de la literatura made in Shelley, y como ando decolorado incluso el catorce de agosto, he visto a demasiada gente huir de mi palidez, porque ya les comento, ser ojeroso y macilento me da una apariencia ciertamente cadavérica. Si tuviera brillo en los ojos, igual salvaguardaba algo mi fachada necrológica, pero no sé como explicarles, no tengo la mínima expresión en la mirada, y ando siempre asomado a ese abismo desde donde mira el mundo exánime. Yo siempre parezco que estoy metido en una caja. Ustedes tendrían que verme.

Me gusta mucho salir a la calle, porque a veces permanecer en mi estudio de veintiocho metros cuadrados me ha parecido estar dentro de mi propio panteón y yo siempre me he sentido mucho más vivo en la calle, a pesar de las contrariedades que me ha generado mi propia fisonomía. Lo he intentado dejándome barba, pero he oído los susurros de la gente, por lo general fea y llena de una repelente vida: un muerto con barba. También hice un experimento con una melena rubia al estilo futbolista Guti, un par de pendientes de pirata y unos tatuajes de Ganesha y he tenido que oír cosas como: mira, un cadáver maricón con aspiraciones hinduistas. Otras veces he tratado de ir lo más desaliñado posible, a ver si entre la barba de dos semanas y los churretes de pringue y mierda de mi rostro disimulaba la catadura de fiambre, esa jeta de alma en pena que me acompaña, pero he tenido que oír: dale algo de limosna al muerto de hambre este.

He pensado varias veces en suicidarme pero me imaginaba a los empleados de la funeraria comentando cosas como: nunca he visto un muerto más muerto que éste.

Ya ven ustedes que tengo esa condena de por vida, y no es que mi posición con respecto a ustedes pueda resultar despreciable, que también, pero no, mi problema, mi amargura principal es que cada vez que me entran ganas de irme a la cama con una mujer, cosa frecuente, me tengo que gastar sesenta euros porque es la única manera de enfocar mis arrebatos sexuales, y no crean que no he intuido los pensamientos de las putas: vaya vicioso, fue como tirarse a un crápula muerto.

Como ven, odio los malentendidos entre el hombre y los destinos de la banalidad, y bien, mientras, espero que hoy pueda hacerlo gratis. Hablo de sexo, obviamente. Les cuento: a mí esto de la subcultura gótica-dark me importa un carajo, pero posiblemente sea mi modelo de reinserción, y llevo toda la mañana leyendo sobre death rock y punk. El estilo andrógino me viene de cuna, no necesito cosméticos para resaltar mi palidez y con un traje negro, unas cadenas de acero y un pintalabios negro, estimo que iniciaré mi salvación en la fiesta gótica de Los Monster de Madrid de esta noche. Me va a llamar Mochuelo su puta madre. Ya les contaré.

Atte. Amadeo Marchito.