El Primer Premio.-

Arriba en el estrado está el ganador. Cae en la vulgaridad de mirar al público con las gafas de pasta en la punta de la nariz, como si estuviera pasando lista o fuera a repartir un exámen, y le da unos rigores al acto que no se corresponden y son ridículos. Es un simple concurso literario de hotel. Con el desenfado siempre aciertas, le digo a mi colega, no es tan complicado; es la espontaneidad. Ser natural es la hostia de difícil, acuérdate de la cita de Wilde. Y mamá siempre decía que había que ser natural ¿Paquirrín es natural? Le pregunto. Me da con el codo. La gente cree que sí, interiorizo, pero es un patán. 

El Primer Premio firma como Heráclito Borges Highsmith, y uno tiene que reírse ante tal estruendo de vocablos, y en consecuencia elijo la opción del descojono ante la posibilidad de reprochar cierta petulancia al autor. No hablo mucho con desconocidos y no les voy cantado las cuarenta.  Del segundo premio y del accésit no me acuerdo mucho. Solo que leyó una chica que hablaba de la droga y lloró, y un señor talludito que se parecía a Héctor Alterio que también lloró, porque contaba la vida interior de un oncólogo, manda bemoles. Miren, yo no voy a decir aquello esteticista de que las tragedias de los otros sean de una banalidad exasperante, pero no me satisface nada esa trilogía predterminada por el jurado. Y prosiguiendo con el primer premio: también era un dramón. Claro que si estaba escrito por H.B.H no se podía esperar mucho más, aunque ello fuera un disfraz. Yo hubiera esperado un estilo La Carcelera Erótica. Mucho más original. O no. http://www.elmundo.es/elmundo/2012/06/12/internacional/1339523138.html

Heráclito sube a leer; a leerse. Osea es una especie de pijo Abbey Road o beatle, o Nuevas Generaciones,  con jersey anudado al cuello, melena Ringo Starr del sesenta y dos, gafas de pasta y polo del caballo. Y cuando uno pensaba que iba a hablarnos de las tribulaciones de Aznar, que obviamente también son tragedia, como toda tribulación, nos narra la historia de una madre coraje, una padre alcohólico  y un hijo politoxicómano, con un despliegue literario paralelo  a nuestro retroceso económico, es decir evoluciona el estado jodido de estos personajes según los avances de la crisis, hasta quedar todos hechos unos zorros, supongo, aunque ya me fui perdiendo de la trama cuya temática me resultaba un coñazo, pero de los colosales. La gente aplaudió mucho y el tipo hizo una reverencia a su público a lo Raphael, o a lo Pantoja, qué sé yo; la vergüenza ajena y tal. Y el escritor, un fulero. 

Después le vimos en un bar tomando unas cañas, activando la maquinaria, trabajando. Defendiendo su mentira. Es decir, él había escrito para ganar, había creado el móvil  del trasnochado tema de la mujer heroína con dos patanes a sus espaldas, y yo quería ver a Heráclito Borges Highsmith, pero me pareció más un misógino que otra cosa. A algunos hombres les da abrazos gratis y a las nenas un par de besos poniendo la cara; detestable (yo siempre he sido fan de los besos gratis y sonoros). Mi amigo y yo le observamos: solo hay una equidistancia entre su obra y su presencia, la sobreactuación; él y la recurrente madre coraje. Últimamente me equivoco poco al juzgar las apariencias. Simular la honestidad y el juego limpio es tan difícil como vivir; gracias Groucho.