Love And Inventions.-

Un día de la primavera de Madrid me encontré con Alicia en la Gran Vía. Estaba besándose con una mansedumbre que le desconocía, con un tipo parecido a Val Kilmer, pero en enano. Me vio de reojo y me saludó con una indiferencia difusa, que era una especie de desdén provocador. Mira como me lo monto con mi retaco de dientes bonitos, para que veas, o algo así. La saludé y en ese momento intuí que no la vería por el resto de mis días. So is love, de compartir la misma cama a estar lejos y salpicados en una ciudad y  ver los previos de un polvo con un saltimbanqui cariñoso.  Supongo que el corazón me dio unas cuantas vueltas, porque a nadie le gusta ver a una antigua novia del brazo de un repulsivo Val Kilmer y porque en ese momento la recordé con una melancolía embarazosa, e idealicé sus ojos, que tal vez más que ojos, eran luces redondas, e idealicé sus tetas, que tal vez más que tetas, eran bóvedas, como si en vez de novia hubiera tenido un semáforo o una ermita. Pues eso, el amor en su componente volátil y épico es un tipo echando babas y una tipa besando en slow, con el agravante de que creen estar inventando el amor, el amor universal, con sus venenos, con sus suicidios y sus acantilados, con su Shakespeare, con su mitología griega y su Eros, con su ying, con su yang, y con sus princesas muertas. Lo difícil no es inventar el amor, sino proyectarlo, me parece. En fin, ya saben, un paranoico que sueña al estilo Gregor Samsa, un borracho coplero, un alérgico al agua, unos frascos de pastillas de colores, un pasado escondido, una neurosis acojonante. Esas cosas de poner pies en polvorosa. Por eso el amor es una apariencia, un espejo en el mismo lugar que refleja imágenes diferentes y en el que de repente aparece un intruso. Y el mercado está lleno de amores potenciales, dispuestos a reinventar aquella gloria que se toma en la carretera del fracaso.