No podemos creerlo.-

La vida es una farsa que fue desenmascarando Sigmund Freud, aquel tipo que se sacaba de la manga las afecciones psíquicas y vino a decir que todos podíamos ser obsesos sexuales y perfectos psicópatas, aquel maldito potenciador de la condición humana, que derivaba a una categoría Hanníbal Lecter al tímido coleccionista de maquetas de barcos. No sé, imagino que ustedes leen los periódicos, y por tanto, tampoco hace falta recurso de cine y psicoanálisis, para descubrir el Chaperón. Abran un diario: un hombre saca una recortada en el rellano de la escalera de su finca y asesina a balazos a cuatro viejas,  a continuación exclama oh , Dios, da un alarido de funeral de gitanos y se revienta la sien. Luego aparecen los periodistas de sucesos, esos carroñeros aficionados a la curiosidad científica y la desgracia humana, y empiezan a preguntar. No trato de establecer una ley universal, pero sí que hay resolución masiva entre el vecindario.  Ayer mismo le saludé, bajaba con su perro, y tan normal, me dijo que se iba de vacaciones a  Cangas de Onís. Educado, correcto, era muy madridista. Qué hombre tan ocurrente, qué ironía tan británica, tenía un humor excepcional, se parecía mucho a Ricky Gervais . No lo podemos creer. Sí, así es, nadie lo cree, nadie imagina la tragedia en dimensión neurosis psicopáticafreudiana, y de repente, pasa. De pronto, el cohibido papanatas del segundo, con cara de cordero degollado, piensa que el mundo se está riendo de él, y posiblemente tenga razón, y mata, con ese odio fabricado en las entrañas y en su retrato interior. No lo podemos creer. No es tan difícil: en las tripas se cuece todo, se va forjando el rencor, una úlcera de alma, un cáncer freudiano, y un buen día revienta el obturador del resentimiento. Y nadie lo cree. No sé, acuérdense de Charles Manson, y la pobre Sharon Tate, por ejemplo.