jueves, 26 de marzo de 2015

Diario de un Paranoico 13 .-



Vas con la bici por Madrid y paras a repostar; una caña. Retrasado haciendo chistes machistas. Señoras de Lorca con pocos dientes riendo fuerte. Mongolo aplaudiendo. Se echa de menos a los Chunguitos en una bañera con el champán y las putas.

No has vivido si en tu móvil no hay 3 contactos que son " Loca Intensita " , " No coger ni muerto " y " Psicópata Poesía " .


Tardes de gloria y papilla en las terrazas los lunes por la tarde. Coca-cola light y clara de cerveza. Gordis y delgadas recién casadas con sus mamás. Tous, tirabuzones en las puntas, túnica étnica, tonos pastel, bolso camel rígido de piel, marlboro light, zapato plano negro con tachuelas y dos capas de maquillaje. Si hay un carrito, dentro habrá un bebé que se llama Genoveva, Alejandra o Carlota. A veces hablan con mami temas apasionantes. Sin la Nespresso no soy persona, Borja tiene montería el sábado. Qué horror las raíces negras en las rubias de bote. Puta Ylenia, Miran juntas el Hola. Algunas aún desprenden el resplandor, esos destellos de vicio y perdición en los 90. La aspiración es evitarlo, pero entre Borja y la cápsulas ristretto y arpeggio a veces se abren las evidencias. Lo noto.


Si me dices que tu escritor favorito es Dan Brown pero te emociona mucho Ken Follett porque " descubres cosas " y sigo hablando contigo, o eres extremadamente preciosa, o tienes una enfermedad terminal o te debo pasta.


Un saludo a esos post-adolescentes de 45 de Facebook y sus consejos diarios sobre la vida y sonreír. Jamás habría llegado a la madurez sin vuestras ideas. Gracias, de verdad.


Me gustaría ser farmacéutico solo para cortar códigos de barra con un cutter y señalar a la gente con la cuchilla mientras opino cosas. ( Visto ).


La última vez que fui a Arco me encontré unas llaves en la intersección de dos baldosas y saqué este fotón .


Gente grande que se siente mediocre, y gente mediocre que se siente grande. La realidad de las tallas en Facebook.


He dejado escrito que cuando muera quiero que suene El Baile del Gorila, de Melody, a toda pastilla. Yo estaré muerto pero vosotros vais a llorar por cojones.


El domingo de la fea, la guapa con resaca lo desea.


Estoy valorando la frase " Yo no nací ayer " como posible epitafio. Estando muerto es cojonuda, en vida tiene dos hostias.


Revolviendo una carpeta de papeles veo que en 1995 empecé una novela que se llamaba " La primera teta no se olvida nunca ". Es una mierda que me hace mucha gracia, y también me doy pena y hoy no pensaba beber.


Gente que pega en su muro de facebook esta movida de la declaración de privacidad y luego te colocan una foto suya con la suegra en pantorrillas y el niño con la camiseta llena de mierda al lado de una paella que parece una pizza barbacoa con guisantes y chorizo y titulan la foto como " Sunday in family ". A ver, coherencia , los de la intimidad.


He sacado el iPad en el Dray Martina y ahora soy diseñador de webs, tengo un bulldog francés, visto como un puto amish y amo la comida coreana y los calcetines de lunares.


Recordad, detrás de un niño con cresta y pantalones piratas, hay un padre con riñonera , diamante y patilla fina. Espero que pasarais buen Día del Padre, ayer. Y no le jodáis la vida a vuestros hijos.


Voy a explicar una cosa y no se hace falta ser un estilista de la hostia. Si eres choni y te disfrazas de Lomana para parecer menos choni, al final vas a parecer 10.000 veces más choni que antes. Pero en fin esto no es mío, es más de Newton y el Cálculo Integral.


Tuvo un novio argentino que la dejó en Nochevieja. Esta mañana ha terminado de explicarle el conflicto emocional.


Una aplicación de Apple que a partir del tercer " te quierooo gordii " y el cuarto " guapaaaa, linda tuuu " de Facebook, el móvil explote en tu cara.

1 comentario:

  1. Me ha encantado la idea de poner El Baile del Gorila en tu entierro. En el mío que pongan La Barbacoa ;) besos

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