Diario de un Paranoico (Divisa Uno) .-

1 Enero 2014

He dado un paseo esta mañana. El look "la chica de la curva se bebió hasta el vodka de los floreros y fue agredida sexualmente" tiene gracia. Pero no os lo creáis todo, es un look, solo eso, una tendencia.

30 Diciembre 2013.

Como es Navidad pienso mucho en Jesucristo. Se le juntó salir de casa de su padre que era Dios, nacer sin placenta, el tránsito a la vida adulta, soportar las bromas de que era hijo del Espíritu Santo y su madre era virgen, que tenía que ser redentor por cojones. Y claro, petó. Yo siempre he pensado que si la fama le hubiera llegado con 50 tacos habría pasado por alto muchos pecados, la tolerancia del medio siglo, y tal. Pero es lo que hay. En estas fechas celebramos que un Señor nació con un Dios debajo del brazo. Sacrifiquen corderos y decapiten langostinos. Nos tomamos unas copas después de la misa del gallo, va !

29 Diciembre 2013.
Ya me han despedido de mi trabajo de sepulturero. Motivos: hipersensibilidad, llora más que los familiares del finado, no ha cogido una pala en su vida, chandal print animal y abrazos demasiados efusivos a la hija del difunto. Eso pone. Triste.

28 diciembre 2013.
- A ver, usted qué sabe hacer.
- Blogger, headhunter y trendsetter. 
- Hable bien, y no escupa tanto. Qué sabe hacer.
- Bueno, también soy gordo.
- Mucho mejor. ¿Sabe usted distinguir una sartén de un i-pad? Empiece a pelar esas patatas, y no hable mucho.

Hoy es el día perfecto para que nos partan la cara a los suicidas payasetes como yo. Señora, que su hijo se siente a tocar la flauta en mi baúl del XIX ya es heavy la bromita. Que pierda peso y que aprenda a tocar. Buenos días, no soy borde. Desea algo.

27 diciembre 2013

¿Recordáis aquel tipo del trabajo que parecía gilipollas y pensábamos que disimulaba? Pues no, es que era gilipollas de verdad. La vida es corta y sencilla, no conjeturéis mucho. Feliz, y eso , del gordo Noel y de mí.

Ese momento de Nochevieja en que aprietas demasiado un langostino y chorreas a tu cuñado en los ojos con trescientos mililitros de mercurio y ácido úrico, y sabes que no te salva ni Perry. Que está tramando la venganza. Y además, lo sabes...

Una concejala borracha atropellando a una vieja: metáfora del ateísmo en el hombre, la política social de pp y el derrumbe de las deidades chonis.

26 diciembre 2013

Mi vecina de 50, separada, que ha llegado con una maleta llena de ilusión, una caja de Orfidal, un mechero de plata, un cartón de camel light y una cazadora manchada del mercado la nuit. Verborrágica y con ganas de comerse el mundo. Hay futuro. Que sean muchas pastillas de menta y que corra el rimel.

Cuando Gregor Samsa se despertó una mañana después de un sueño intranquilo, se encontró sobre su cama convertido en una nécora. Una nécora que sabía maridar el tiramisú con el vino blanco y acompañarlo de unas anchoas. Él sabía que eso era un talento. Echó unos espumarajos de nécora y preguntó por su prima, la cigala, que todavía movía una pinza. Dijo que por sus muertos jamás iban a volver a tocarle los cojones metiendo a su familia en una olla de agua hirviendo.
POR FAVOR COMPREN EL MARISCO MUERTO.

24 diciembre 2013

Cosas idiotas que he hecho hoy: mirar casas de piedra de Mallorca Norte en Idealista, planificar un viaje imaginario a Venezuela, hablar de las luces de navidad con un señor que tenía una casa en Segovia, felicitar la Navidad a los maniquíes de Divisa Hortaleza. No solo eso, ahora acabo de felicitar al cuarto de baño. Que la ciclogenesis os ampare y que la lechona no os mate. Mañana recordad que sois ateos.

23 diciembre 2013

Si de mí dependiera haría un canal de Fernando Arrabal hablando con unas señoras gallegas, pero además todo el día.
Si de mí dependiera María Teresa Campos estaría de churrera en Arrecife. Y yo sería Dios y eso.


Preguntad en Nochebuena a los anisakis si podéis quedaros embarazadas de un besugo. Deberíais. Merci. Tened cuidado.

20 diciembre 2013

Campofrío suena más a funeraria que a chorizo. ¿No? Qué raro es todo

19  diciembre 2013

Sin un gramo de heroína y sin ironía, os diré que no soy cursi, pero recuerdo algunos ocasos dorados a la luz aterciopelada del atardecer en los que pensé que lo mejor de este año (que ha sido de puta madre y ha sido una mierda, a la par) estaba siendo la literatura, y todo lo que yo he vivido derivado de ella en bares, plazas, casas, saraos, Divisas, tabernas, etc. A ver si lo petamos en 2014, queridos contemporáneos; abran esa maldita botella de vino. Esta mañana necesito un trago. Vale, esto es facebook en pelotas, aquello que os conté, facebook, pornografía y realidad. Joder, que pare de llover. Se lo dice un Valiente Idiota.

17 diciembre 2013

La próxima película de Julio Medem tratará de la evolución intelectual de Paquirrín y la aceptación de su homosexualidad. Se desarrollará en los montes de Getxo y Chiquetete tendrá una herriko taberna que se llamará ZIK ME KEREITZ IRZE. Solo la droga y la imaginación psicótica de Medem puede conseguir algo así. Va a molar.

16 diciembre 2013


¿ Porqué lo llaman cena de empresa cuando quieren decir disfrazarse de Marujita Díaz , coger un pedo del quince, decirte que le caes muy bien aunque pensaba que eras gilipollas, enrrollarte con el comercial y llegar a tu casa como un cuadro de Caravaggio ? Y ese momento de: si me ves borrach@ dímelo. Y el after fiesta del lunes en el curro, molón.

Con mi gestor, de estimado he pasado a decirle hola, hablando todo el tiempo de vulgaridades y tópicos. Cada vez que veo entrar un mail suyo sé que en ese momento yo estoy perdiendo cuatro días de vida, hay un aleteo masivo de mariposas en Japón y un pedazo de mi infancia se muere en un puto archivo pdf.

14 diciembre 2013

La próxima peli de Almodóvar irá de un vigilante de seguridad del Mercadona depresivo y alcoholizado desde que unos niños rumanos le robaron un paquete de mortadela, y no pudo retenerlos. Será Fernando Tejero.

13 diciembre 2013

Ensayando con mi mayordomo las pirámides de Ferrero Rocher para que no me pille el toro en navidad. Son los Ferrero falsos del Dia. El mayordomo es un vecino flipino que se alquila por cuatro langostinos de la Sirena y una botella de sidra El Gaitero, pero a mí me da mucha presencia. Y luego la apariencia, y eso...

Preocupado, porque con la nueva ley de seguridad privada el chino puede detenerte, torturarte con salsa picante y ledbull, abusar sexualmente de ti y estar libre de cargos; ya no es delito. Se va a liar la de Santa Lucía Yi Zhenmei. Yo ya voy con miedo.

10 diciembre 2013

La cajera de la perfumería está sola y no atiende. Tiene 23 o 24, y es tan guapa que parece que la hicieron a conciencia sus padres con posturas seleccionadas del kamasutra, la 22 y la 37, y que mamá solo comió frutas, pescado y yogures durante el embarazo. Al otro lado del teléfono está su novio o su polvoamigo o su chungorollo o su dealer. Habla con los ojos acuosos, y a veces se me queda mirando mientras piensa en plan estoyflipandoconestegilipollas , pero no me ve, eso lo sé. Porque levanta la voz cada vez más y solo ve al interlocutor. Entonces ha entrado un gerente y ha colgado de súbito. A continuación me ha cobrado golpeando el móvil con la pistola esa de códigos de barras y el gerente me ha sonreído como si me hubiera sonreído la manzana del i-phone 5. Yo necesitaba a esa chica, necesitaba esa conversación en los circuitos internos de la literatura. Maldita sea.

4 diciembre 2013

Hace dos minutos en el chino. Verídico. Está el chino tomándose un redbull.
Yo: cuidado con eso, malo para el corazón, a mí eso me da taquicardias.
Chino: Sí, corazón puede expotal, pero lo siento, mí me gusta ledbull. Otros no tan licos. 
Yo: no te tomes más de uno al día.
Chino: quiele algo, o tu médico hoy.
Yo: Sí, una coca-cola. 
Chino: setenta céntimos, yo no mucho ledbull, tlanquilo.

3 diciembre 2013
Justo el día que Hacienda da por buenas las facturas falsas para salvar a la infanta, yo he tenido que hacer un depósito en sus arcas por importe de 2078,76 euros, obviamente ligados a una serie de facturas, y obviamente ligados a un esfuerzo brutal. Solo puedo decir que esto es una puta mierda, que me enerva la sangre, que esto es corrupción monárquica, facturas simuladas , no falsas, es decir la inspección tributaria ha dicho "mira, pásalo, son majos" en lugar de "a ésta la crujimos". Ahora que vengan a decirnos que esto es una democracia avanzada. No, en tal caso enmascarada, o ni eso, más cercana del cabrón de Mohamed VI que de Nelson Mandela, valga el paradigma.

26 noviembre 2013

Si estás en el metro y le hueles el pelo a la chica de delante y le susurras: "eres el amor de mi vida , te necesito, me pones a mil" abres un hueco de fliparlo. Pillas hasta asiento.

22 noviembre 2013

Me parte el corazón ver a parejas discutiendo en la calle. Salvo que sean italianos. Entonces me dan ganas de buscar una silla, abrirme una mahou, unas aceitunas y a disfrutar. Bueno, sin son argentinos también me vale, si hay un ecuatoriano borracho me ha un miedo de la leche.

20 noviembre 2013

Se necesitan jóvenes dinámicos para trabajar con energía. No necesaria experiencia previa. Posibilidad de altas rentas salariales. 
Se valorará diamante en el lóbulo derecho, pelos de punta, zapatos negros de punta italiana estilo Simeone, ser farlopero de fin de semana, traje gris marengo dos tallas superior a la propia, salir con las pupilas dilatadas de un after, entrar en los locales con un chiste gilipollas y el tono grave de voz, vacilar al cliente si no entra por el aro, mascar chicle de fresa ácida, tocarse los huevos de vez en cuando y andar al estilo escocido.

19 noviembre 2013

45 años, romántica, soñadora, buena lectora y amiga de mis amigos. Viajera empedernida. Católica. Buena cocinera. También soy un poco vidente, y me gustan las orgías, el sexo anal, el bondage light y los hombres románticos con un toque canalla, pero no hago ascos a nada, no soy muy escrupulosa. Me cago en Dios; a veces soy bipolar. Abstenerse menores. Para relación seria. Dolores.

10 noviembre 2013

He hecho cosas muy raras este fin de semana: leerme unos cuantas revistas Blanco y Negro del 32, folletines de los años 40, montar en bici, jugar con un mastín de 200 kilos, dar de comer a una familia de gatos, ducharme poco, hacer barbacoas, tertulias y beber birra. Llego a Madrid ahora y no solo añoro esa mierda sino que pienso que me encanta esa mierda. Y a todo esto, voy a ducharme porque llevo bastante encima.

27 octubre 2013

La tragedia de nuestra generación: ver morir a Amy Winehouse, Kurt Cobain y Sara Montiel, y saber que Justin Bieber, Paquirrín y Marujita Díaz nos enterrarán a todos

26 octubre 2013

Cada vez que paso por una tienda de Desigual (específicamente la de Fuencarral) no puedo evitar imaginarme un centro de rehabilitación de politoxicómanos de un polígono industrial de Alcorcón, con los chavales residentes estampando los tejidos y cosiendo a todo tren. Entiéndanme, la psicodelia y ese toque canalla, como de outlet de Custo Barcelona.

24 octubre 2013

Mucho polo de Ralph Lauren, mucho Real Madrid, mucho i-phone 5, muchas zapatillas de Dolce Gabbana , mucha saga Crepúsculo , y luego vais al Mercadona y compráis una botella de ron de cuatro euros. Pero en fin, cada hombre tienen que inventar su camino, decía un cursi francés que se llamaba Sartre.

23 octubre 2013

Os imagináis la Generación del 98 en Facebook, con 19 añitos cada uno ?
Unamuno poniendo en el estado: tarde kn balle inklán increible  baroja tekieroo. azorín k putada lo de tu kolumna, xd. Matxado kbron. Pio Baroja, see u in Rozas Village bro.
Sería la hostia,

FACEBOOK: DIVISA MADRID

Link Berlanga, Gentileza Patricio.-

http://mondo-berlanga.blogspot.com.es/2013/11/divisa-recuerda-berlanga.html

He Venido Aquí a Hablar de mi Libro .-

Y como bien dijo Rousseau en cierta ocasión , en mitad de una teoría republicana y la Revolución Francesa tomándose un coñac con Voltaire: las ciudades son el abismo de la especie humana. Entonces yo me hice de un par de chinobirras y empecé una novela que iniciaba con una poeta que se iba suicidando en cada verso, y era cada vez más bonita en ese proceso evolutivo de ir cortándose las venas con la tragedia poética. Y aquello lo consideré catarsis. Sucedió en Madrid, como decían aquellos derrotistas de la tele autonómica. Yo iba a desarrollar la historia de las ciudades, que han sido universalmente la crónica de los sueños y la quimera, fabricadas de hormigón, cemento, hierro, deseos y miedo , y aunque el hilo del discurso era un secreto que aún desconocía, sabía que las normas absurdas de las ciudades, sus perspectivas engañosas y la máxima de novelar la ficción para convertirla en realidad o viceversa era un reto que me excitaba sobremanera. 

Escribí sin mirar la hora, en pijama, en calzoncillos, con café con leche y legañas, con cerveza, con bastantes cervezas, con considerables pelotazos de alcoholes de cuarenta grados;  incluso llegué a escribir con un vaso de agua porque la literatura me daba muchas ganas de socializarme conmigo mismo en aquella taberna que venía a ser mi mesa de trabajo desde donde contemplaba todo el recorrido de la calle Hernán Cortés de frente. Sí, también escribí en París, como se explica en la semblanza de la novela, sobretodo porque imaginaba los Faulkener, Fitzgerald , Hemingway extraviados en la Generación Perdida de aquel París del final de la primera guerra mundial y me entraban ganas de haber nacido 115 años antes para haber formado parte de aquel desconcierto de jazz, ascenso, declive y mujeres, aunque fuera de audiencia y hacerme un poco el guay; ustedes saben. 

Y llega un buen día de junio de 2013, y llenamos un barreño, de latas de mahou y botellas de vino, y me pongo a contarles a los agradecidos espectadores que era mis amigos, con una mano agarrada a  una cerveza y otra al corazón, que no hay héroe sin previa caída, por aquella dimensión bukowskiana de que no hay valiente si se ha visto la victoria como único rumbo. Por tanto la novela no está basada en la vida de Borja Thyssen. Y vamos a reflexionar sobre la muerte, el desamor, la vida más lunática de la noche, la bohemia, los viajes, las mujeres que nos amaron, los amigos muertos y las diferentes formas que tienen los hombres buenos de abatirse, besar el suelo, y de sublevarse, alzar el vuelo. 

Luego nos vamos a Soria, la firmamos con relativo éxito, al menos a mí me lo pareció desde la magnitud novel del acto de firmar novelas, pero ante todo me lo paso de puta madre, como un chaval en un carrusel. 

Después , distribución. 

Todo esto para decirles que estoy muy agradecido porque me llegan de vez en cuando sus mensajes, y hablamos un rato , y yo les trato de manera muy cortés y les mando abrazos y les emplazo a comentarla en una taberna; y como tengo el suficiente ego para ser pudoroso no le doy demasiada importancia a los halagos que quiere decir que si se la doy pero no los expongo de manera pública. Y algunos de ustedes saben que quiero seguir siendo el puto amo de la naturalidad. Las críticas me las como con patatas a la riojana, pero no me carcomen hasta el momento, porque he visto cierta equidad, tal el caso de Fac Magazine, y porque a veces puedo llegar a tener esa capacidad quimérica (por tanto no me crean demasiado) de encontrar una carantoña en un juicio de trazos irregulares, final desigual o fisuras. 

Pero para que algunos de ustedes tengan su propio criterio, deberían comprarla y así tomaría trayectoria y percepción en su intelecto algunos detalles que significan poca cosa, pero dicen mucho: La cuestión es que si uno cambia mucho de vagón puede acabar en las vías, pero eso ya no importa. 

Dan ganas de beber un poco mirando la lluvia repicando en el balcón, y ver que ya llevamos unas cuantas cicatrices bien agarradas a la piel. 
En cualquier caso , Tres Hombres para Tres Ciudades es mucho más comedia que tragedia. Se lo juro, por el alma de Fitzgerald. Y de Umbral. Que la peña se lo está pasando de puta madre, se dice, se cuenta, se rumorea. Hasta pronto. Javier Divisa.

Nocturno Madrid.-

Camino por esta ciudad que se llama Madrid. Dos o tres de la madrugada, qué sé yo, a partir de las doce y media nunca sé que hora es. Como Antonio Vega. Voy tarareando a Sabina. Las niñas ya no quieren ser princesas, y a los niños les da por perseguir el mar dentro de un vaso de ginebra, pongamos que hablo de Madrid. Bah, cómo ha cambiado el cuento, Sabina, los niños rastrean el éxtasis, colega, mola la psicoactividad (mazo, dicen) , y las niñas de vez en cuando son las princesas de las tinieblas, pero las niñas molan mucho, adultas, caray.

Camino, y me miro los pies y de vez en cuando miro al frente y veo las terrazas de La Sureña a tutiplén de diversidad, por la heterogeneidad de las tabernas, y tal. La Sureña es la globalización de la raza humana. Qué hay ahí, lo que tú digas hay ahí, un pensionista comiendo gambas, unos indies bebiendo cerveza y hablando de Breaking Bad, un par de egobloggers de moda mirándose los pies como yo, y las uñas, y un diputado de ERC, que no lo conoce ni Perry, hartándose de jamón ibérico y diciendo:  molt ric, molt ric el pernil, Jaume.

Me cruzo con extraños, y de  igual manera yo soy forastero para ellos. Y no me gusta que la gente se adueñe de la acera, ni golpearme con espaldas y hombros. O bien te pido perdón, o bien te llamo gilipollas dos metros más adelante porque ni te has coscado, colega. Tampoco he tocado en mi vida tetas con el codo. Yo siempre me lo he trabajado y de gratis no me molan ni los abrazos, ni las manos flácidas y sudadas sobre mi propia zarpa de roca. En Fuencarral siempre está oliendo a porros y siempre hay un momento en el que escuchas locuciones sueltas, tan periódicas y gastadas, que llegan a parecer una clase de eslogan: "necesito farlopa, pero ya" , "una raya tío, por fa", "Desigual está quemado", "me apunto al gym, o a Pilates ?", "qué puesto estoy, de todo". Vale, pero casi me potas en los zapatos.

Sigo mi camino. Me encuentro a unos amigos, y los llevo a casa. Beber, hablar, reír, rock, ser un poco trascendentales, y terminar siendo frívolos, eso vamos a hacer. A veces me gusta demasiado dejar de ser un autómata de la calle.  Esta noche he escrito en un post-it: REVISIÓN VALIENTES IDIOTAS. Como si no lo supiera, ya, pero es que en la nevera queda muy bonito, y definitivamente una caverna te salvaguardia la vida.

Cambalache (Mis Respetos) .-

Diría que el Cambalache tiene toda la legitimidad y la certeza de esos espacios del universos que son alegres aunque tengan ciertas reminiscencias de la tragedia. Felices y tristes. Como aquellos chicos, The Smiths, que sonaban tristes y eran alegres. Y esto no es más que la impronta de lugar auténtico y verdadero que aborda al Cambalache, tripulante, navegante entre la felicidad y la nostalgia como todo vergel que se precie de verdadero en los bulevares de la noche. Lo demás es naif e insustancial. 

Jugando a las entelequias de la madrugada, quizá en otra época y en otro lugar, el Cambalache sería bálsamo de Fellini, Hemingway y Fitzgerald, porque ellos también eran expertos en desmontar la balanza de la tragedia con una buena farra de whisky, un piano y dos guitarras, en gestar la vida triste de la madrugada con la complicidad causal del momento. Y mañana será otro día. Hoy, ahora es presente.   

Retomemos la quimera. Allí hay espectros de músicos muertos, quizá en una calle de Malasaña, sonriendo en una esquina como uno de los perros románticos de Bolaño, amores caducos, artistas incipientes, ninfas en plena ebullición, bohemios, poetas incandescentes de esos que NO se van suicidando en cada verso. Y queda ese germen de que la vida no era como nos la habían contado; eso es Cambalache. Un mercado, un trueque emocional de las grandes mentiras que vienen a decir la verdad. Un vividero en mitad de la tragedia, pues eso. A gozarlo. 

Cardenal Cisneros 25
Glorieta de Bilbao
Cambalache. Dale Ramón !

Presentación de la Novela en Divisa.-

(TRES HOMBRES PARA TRES CIUDADES)

Presentar una novela puede molar tanto como la primavera cuando nos empieza a enseñar las tetas, tanto como repetir diez veces una de mis citas preferidas de Fitzgerald mientras me tomo un Glenfiddich (soy muy feliz antes de estar demasiado borracho), tanto como la noche cuando se convierte en la mejor mitad de la vida.

Presentar una novela de la mano de mis amigos Estelle Talavera, Chema de la Quintana y Fabio Vericat viene a ser como acariciarle las tetas a la primavera, tomarte un Manhattan con Scott y los acordes de la Jazz Age, y caminar en la noche hacia el alba, en perfecta compañía. 

Y como ando en éstas de vivir esta mañana de la alegoría, no olvido aquello del maestro Stevenson: lo importante no es llegar sino ir. Caminemos pues por esta travesía de las letras pulverizadas en nuestro propio desorden 

Caray, que estuvo de puta madre, eso es lo que quería decir. Sin más. Y coño, que os aprecio. Hasta otra.

Tres Hombres para Tres Ciudades.-

En Madrid no hay playa pero sí hay locos, vaya, vaya. Quizá demasiados, y cuando el calor los va desvelando del sopor del invierno, se desbordan las cuevas de la ciudad y no resulta demasiado difícil explorar el combate, la ferocidad de la trilogía : alcoholes infames, locura y la canícula abrasando el asfalto. Algunos llevan jirones de lana en mitad de los 37 grados, bronceados de un rojizo alcoholizado y un cartón de vino de batalla, y van cantando a la venganza desde la mísera dirección de la batalla perdida. A los locos hay que darles razón, y  eso me dediqué a hacer el otro día, cuando uno de los lunáticos que abundan y exceden las razones por las que Hortaleza no es una calle ecuánime y mesurada, me vino a decir que él, así tal como estaba, con sus desgarros y sus harapos, en otra época había comido angulas y había visitado mucho las barras americanas de Barcelona. Y yo movido por la ilusión de que Amargord Ediciones me había entregado la novela, le dije que qué guay, que ya se iba con dos voluptuosos manjares a la tumba, angulas y putas, en perfecta sinfonía. Porque eso viene a ser la vida, un juego de probabilidades terribles, y justamente me corresponde ahora a mí velar por las supervivencia de una novela. Por ello, gracias Estelle, gracias Chema, gracias Miguel, por dar luz a la barra americana del Dorian y a los locos más valientes de París, gracias por estas metafóricas angulas que vienen a ser la novela y por los viejos tiempos de Tres Hombres para Tres Ciudades. Brindemos por la libertad, con una botella de Burdeos, tal cual haría Nicolás de Vinarés. Qué demonios !!