Políticos, Yonkis de la Vida Exagerada y otras Especies.-

Al parecer, las encuestas ésas tan raras -desconozco quién las hace, las cobra y divulga, y a quién coño preguntan- dan como vencedores a los peperos sobre los socialistas (por decir algo, si Pablo Iglesias resucitará se va otra vez a morirse, ah, qué no me habían contado que con Felipe se abandonó el marxismo, ahora se llaman socialdemócratas, qué pijos de los huevos). La verdad, el tema es para que no ganara ninguno, y el partido se suspendiera por incomparecencia, pero la balanza se inclina a favor de los títeres, ventrílocuos y revolucionarios del Partido Popular, porque por mucho que nos cuenten, cada uno hace su batalla y tiene su novia, algunos, incluso amantes. Desgraciadamente las grandes cabezas lúcidas de la política que podían echar la bronca, dar formación y sentir vergüenza ajena, o bien han muerto o bien la enfermedad les ha hecho perder la memoria de la eficacia política, véase Jordi Solé Tura o Adolfo Suárez. Los vivos que gestionaron este país no saben ni por donde cogerlo y se dedican a vivir y a hacer declaraciones inquietantes y  sembrar discordia. Entre joyita, abdominal y paddel, darás por culo, dicta su eslogan. En fin, que va a ganar el PP, y a pesar de la tormenta. Es todo tan malo, tan baja la escala política de este país que a la gente ya le importa un carajo que haya corrupción entre los conservadores.

Cómo para que no le de un infarto a Francisco Correa, entre fincas, coches, barcos, pisos y plazas de garaje, se puso hasta arriba de carne roja, Armand de Brignac, cocaína, viagra y marisco, buena autopista hacia la tumba. Los actimel, ni probarlos. Tendría que aprender de Roldán, con su tortillita francesa, su mesa camilla y sus paseos de jubilado al Dia a comprar yogur natural, he ahí los residuos de las orgías, los buenos alcoholes, los masajes tailandeses, la estafa y la cárcel. Pero qué bien se lo pasó. Tanto, que intuyo drogodependencia del robo, yonkis de la vida exagerada y cateta, como ese Roca que decoraba los cuartos de baños con cuadros de Miró y tenía mesas con patas de elefante. Inocente de mí, pensaba que uno también podía sufrir empacho del caviar iraní, el Macallan, las putas de 6.000 y las drogas revitalizadoras, pero me temo que el corazón de un ladrón no para, tiene el fin de la opulencia más aterradora y las pulsaciones de la usura no cesan un instante. Por eso Camps tiene buena reputación, porque es un pringao del soborno, bah, un par de trajes que ni siquiera estaban bien rematados, no como los 2.000 pares de zapatos de Imelda, obras de arte fruto de la expoliación a Filipinas, ésa sí que sabía. La noticia de Camps, en este país, me parece de coña, de peli  mala de Esteso y Pajares, lo de Correa de peli medio decente de Enrique Urbizu, y lo de Imelda Marcos, pues ya saben, taquillazo made in usa. Y mientras, así seguimos adelante, botes contra la corriente..., como apuntaba Gatsby. Miraremos las catedrales, las iglesias, los museos vaticanos, y diremos: guau, eso es un gótico con decoración renacentista interior, de la hostia, qué pasada, pero vamos ya tomar una jarra helada de cerveza. Y obviaremos que aquello era la prueba palpable del poder usurpado durante siglos. Los primeros expolios. Ahí empezó todo. 

Mourinho Meará Colonia.-

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  "Es una cuestión de educación, nada más. Si yo veo a mi hijo hacer eso, simplemente no vuelve a entrar en un estadio. Si lo hace un amigo mío, se lo critico cara a cara. Yo no puedo impedir que la gente haga lo que le dé la gana"

  Yo no quiero que se muera Mourinho pese a mi vocación rojiblanca, me desmarco del mensaje globalizado de las canchas de fútbol, jacobinos con la guillotina en la boca, borregos de esta España banal donde lo grosero y la envidia conviven bien, desahogan más que el pilates, y resulta más barato. De igual modo me contraria la figura del entrenador que se vulgariza y rebaja él solito, sin ayuda, el tipo que viene a cantarle las cuarenta en plan mc-freak rebozado en complejos. Por un momento pensé que era un entrenador de regional que entrenaba desde la cantina con un chato de vino y veía desde allí a sus peones en el   campo de tierra. Pasado un tiempo dijo que Mou era la hostia, de bueno, y que sé iría de cañas con él. Caliente, la sangre española.

  No obstante, hablamos de The Special One  y no se le perdona el éxito, y cuando no se va con toda la artillería asturiana al Nou Camp, no se va, y punto. Y cuando no se le llega a la suela del zapato, no se le llega. Y cuando se tiene envidia de lo que no se llegó a ser, se tiene. Al otro crack, en cambio se le permite todo, entre la masía, las hipotecas del Sabadell y los estilismos de Prada y Miró, de vez en cuando mea colonia, eau de Messi, habitualmente. Vive en un perpetuo orgasmo de alabanza. Solo le falta que Coldplay le dedique una canción y que vendan sus esencias en frasquitos de 15 mililitros en el corte inglés de la Plaça de Catalunya. Que el pueblo dictamine la pauta, el comportamiento deontológico y erudito en esta democracia de chichinabo es más antiguo que la entrada de Goiko a Maradona. Que la categoría y la gloria del portugués duele, ni lo duden. Y el tema arrastra fango, lodos que arrastran a Dios, el ser superior de todas las presidencias de clubes del planeta, y al poeta Valdano, ambos tan dignos, y tan turbados por el daño a la imagen del madridismo, cuando uno pensaba que la imagen era Juanito desafiando a los italianos en el túnel de vestuarios y Camacho corriendo la banda izquierda en plan centauro desbordando a Teseo. Ah, ahora el tema va de Zidane como embajador e institución, guau.  Emblème français, le monde vous aime. Mola, imágen, marca y reconocimiento mundial. Camacho se hizo capitán general en Osasuna y Juanito, pobre, buscó las tablas en la carretera. Y Mou quiere ese Madrid, el de los centauros, el de los hombres de Hernán Cortés tomando Potonchan, me da la impresión. En fin, Mou, que no tiene mucha afinidad con la poesía de el Filósofo, y no tiene a Florentino por Dios,  algún día emigrará de este país donde algunos tienen que pedir perdón por su éxito.  Y se hablará mucho de la preeminencia de la orina con aromas florales. Meará colonia, si no al tiempo, solo hace falta que se vaya el enemigo. Yo le veo por Inglaterra. Guardiola, por mucho que me cuenten, mea colonia porque es un enfermo del fútbol,  tiene una flor en el culo y reza cada noche al Messías. Otros mean normal. Como todo dios. Y algunos se mean encima. 

Los Árabes, la Democracia y Chopin.-

La "Santa Alianza Árabe" anda más revuelta que Chiquito con diarrea, en especial Arabia Saudí, que tiene una gastrointeritis aguda de puro terror por la rebelión de Egipto, por el tema vírico y el contagio, claro, no obstante tienen fe en la resistencia de Mubarak. No les queda otra. Al faraón de los huevos habrá que echarle a hostias, eso está cantado, queramos o no, no va a abandonar el barco de primeras, le están fabricando una tormenta tropical y caerá por si solo.  No está siendo fácil, llueve a cántaros y hay olas de cuatro metros, pero la contraofensiva de choque de Mubarak dificulta la labor de un pueblo en el que han salido ingenieros de tormentas hasta debajo de las piedras. 

No le vale a Israel y a los países de la Santa Alianza Árabe, que Estados Unidos, la Unión Europea, Turquía e Irán condenen la represión y se acuerden de los muertos de Mubarak. Le quieren bien al faraón, incluida China que adora al que paga, y tiene vínculos de 7.000 millones dólares. A China le resbala Mubarak, el islam y la mierda esa de la Alianza Árabe. Por descontado. Puro bussiness.

En Egipto, el sector laico que mira hacia Europa y le pediría autógrafos a Merkel, reclama una democracia sin chavismos y sin verdades a medias. No una porquería de democracia latinoamericana. Y todo eso de la libertad, los derechos humanos y las garantías sociales les suena a música de Chopin, salvo que en Egipto muy pocas veces ha sonado la Tarantela, y tardará en sonar, y ni papá ha sido Bienestar, ni mamá, Democracia. Huérfanos de un desamparo escandaloso. Les queda trabajo, no crías ahora tan fácilmente a un hombre de 30 años que no ha visto a su padre en su puta vida, por mucho que se llame Bienestar y se apellide Social. En Iraq, la transición  demócrata está siendo caótica, demasiados tambores y poco piano. A Chopin ni le entienden, ni le quieren mucho.

¿Era Vino o Droga Dura?

Narraba Bolaño en 2666 acerca de los chistes machistas y macabros en los bares de Ciudad de Juárez. Salvando la distancia de que en Santa Teresa se paga cada día el peaje al infierno y los chistes se ejecutan en la vida real,  lo cierto es que los bares y el humor grosero siempre han tenido buena sintonía, se han llevado bien, y los humos y los cubatas siempre han acompañado de maravilla a lo zafio. Un hombre, un cigarro, una barra, un dyc-cola y un bufón riendo la gracia tienen más peligro que un pedófilo belga en el toys u rus. Ahora un tío puede celebrar sus éxito megacibernéticosocial en la taberna del Twiter. Nacho Vigalondo tiene problemas. "Ahora que tengo más de 50.000 followers y me he tomado cuatro vinos, podré decir mi mensaje: el holocausto fue un montaje". Los de Prisa le han mandado al carajo, se acabó la columna de El País, y a mamarla a otra parte, como diría Pepe Sancho. Coño, Vigalondo, quién te manda. ¿Tan malo era el vino? Macho, escribes en El País, no en Intereconomía. ¿Qué pensabas? ¿Qué estabas en el Bernabeú con los Ultra Sur  haciéndole el ku klux Klan a Webó? ¿Qué estabas en una reunión montañera con Democracia Nacional? ¿Era vino o droga dura? Chaval, si tienes 50.000 colegas, estarán tan diversificados como el planeta, lo leerá todo dios y la repercusión está servida, si tienes cuatro colegas fachas, no se entera ni Perry Mason. El éxito te condena, Nacho. El poder, la responsabilidad y todo eso. Te la ha traído floja.

Leo que hubo más bromitas: “Cómo se llama la película de Spielberg… Ah sí, ‘A todo gas’”, “El niño del pijama a rayas se va de fiesta”. ¿Eres antisemita? ¿Te pone la higiene racial? No lo creo, Nacho. Y no lo entiendo, no entiendo nada. No obstante ánimo, ha sido un homicidio imprudente, descarto la alevosía. No lo dudo.
¿De qué vino serían las copas? Mala cosecha.

La Buena Vida.-

Ser ex-marido puede ser jodido, pensión alimenticia, pensión compensatoria, tutelas, régimen de vistas, mucha pereza y rigor burócrata, por mucho amor que haya a los hijos. Ser ex-terrorista es imposible, porque jamás se eliminará la etiqueta, pero puede estar bien si eres  Juana Chaos y tienes colegas en Irlanda. Ser expatriado es doloroso, cuando menos. Ser ex-novio puede ser liberatorio o desgarrador. Ser ex-cocainómano no está mal si eres Maradona y tu gente alaba cada una de tus paranoias y excentricidades de camorrista napolitano. Ser ex-presidente del gobierno, sencillamente es la hostia. Eres importante, tienes los colaboradores del cuerpo diplomático a tu disposición, te siguen llamando presidente, no das una conferencia por menos de veinte mil euros y viajas tanto como Phileas Fogg, pero en plan tranqui, comes y duermes en el Palace, cobras tu sueldo vitalicio del Estado y de vez en cuando te dedicas a enseñar el dedo corazón, diseñar joyitas o a hacer abdominales. De la gilipollez de los bonsais, ni hablo. A qué mola. Y lo que pase con los ciudadanos de ese país que te votó te la traerá al pairo. Ganarás más de 200.000 euros con Endesa o más de 120.000 con Gas Natural,  te pondrán un profesor particular de Energías Renovables pero jamás tendrás que fichar ni levantarte a las siete, porque tú mismo dirás cuando,  que día y a que hora te viene bien la reunión. Serás tu propio jefe, pero en plan insultante, sentarás cátedra cada vez que hables y dirás una estupidez muy gorda, mensualmente, para revolver al personal y clavarla bien. Ni se te ocurra abrir las cartas de los pringaos, y bloquea el teléfono a los números de Médicos Sin Fronteras, Fundación Vicente Ferrer, Teresa de Calcuta, etc.  Esa gente no hace más que pedir.

Me da miedo imaginarme a ZP de ex. ¿Que hará? ¿Le contratará Telefónica para hacer contra-informes, y saber de este modo el quid de la cuestión, exactamente lo contrario a su razonamiento? ¿Lo veremos en los bares tomando notas y delatando? ¿Fumará a escondidas con Pajín? ¿Le llevará cecina a Obama? ¿Irá a Iberjoya con Felipe? Tratará de seguir la estela precedente, eso seguro, y el pescao ya lo tiene vendido.

Dinero no Falte, y Trampa Adelante: Árabes Jodidos.-

Primero, Mubarak. Si la gran mayoría un pueblo se ha levantado contra él, es más bien porque le quieren poco, las ha tenido que liar de todos los colores, se lo ha llevado calentito y ha sido un ludópata de la corrupción en plan Mugabe o cualquier otro tirano africano. Un crack del soborno. El único inconveniente es que ahora le están jodiendo, a él, que ya tenía perfil de faraón y comía tranquilo el Kushari y la bola de almendras y dátiles. Se atraganta. Mientras, el pueblo escupe la bola que el tirano les hacía ingerir por la fuerza del decreto. 

Cuando hay una revuelta de este calado en un país árabe me emociono, no piden más  que derechos, libertades y pan. Gobernados, pobres almas, por unos paletos fanáticos del poder y el dinero que ven el futuro en el palacio de oro, la langosta y las putas caras, groseros, gente de mal gusto, ubicados en el mejor lugar, aquel donde la clase media apenas presenta un ínfimo porcentaje, donde la gente se ha sometido en exceso porque les han contado milongas de demagogia chabacana y se han autoproclamado salvadores del pueblo, porque estos tipos son como Husein, Hitler o Franco, muy de darse golpecitos en el pecho, putear al prójimo, ir de redentores de la desgracia de su gente y meter la bola de almendra a hostias. Esta es la historia de Oriente.  Mientras, Occidente miró hacia otro lado, y  treinta años later casi no saben ni de lo que les están hablando. ¿Egipto? Ah, las pirámides, los cruceros por el Nilo, yo tengo unos timbales. Bien. Llama a Obama.

Ahora, la ola egipcia derrama sus aguas y contagia al mundo árabe. En Túnez, donde expropian a dedo los tenderetes y se suicidan a lo bonzo. En Marruecos, donde Mohamed VI ha tenido que verle las orejas al lobo, y le ha hablado su voz interior: ni ausente sin culpa, ni presente sin disculpa, ahora mismo bajo el precio del pan y me gastó mis billones de dirhams en hacer un plan cutre de esos europeos, de formación de empleo, pa que se callen un rato, que si no estos animales se me queman a lo bonzo, y llamo a mi colega Felipito de España a ver si me explica como se hace una puta reforma social de ésas, qué pereza, coño. En Jordania, donde ya ha dimitido el primer ministro, Samir Rifai, quedan a expensas de una monarquía que está recibiendo los gritos islamistas de reformas políticas urgentes y contundentes. En Yemen, donde tampoco quieren que se perpetúe el poder con el hijo de  Saleh y tienen a Al Qaeda como una mosca cojonera, una revuelta en condiciones,-desgraciadamente con el pueblo, la sangre, los tanques y  las lágrimas- podría mandar al carajo su régimen del 78. En Arabia Saudí, donde se escapa de la vida la política, la oposición y los derechos, y la existencia se basa en la familia al estilo mafia siciliana, la fidelidad al estilo primitivo y el dinero al estilo petrodólares, donde todavía amputan manos y azotan e incluso matan al sodomita, y existe la policía religiosa, muchos quieren, y yo me apunto, que muera el rey Abdullah. A este pájaro, ojo al dato, le concedió Juan Carlitos, el Toisón de Oro. Los borbones y las malas compañías. Mubarak y la bola de almendra, y a lo mejor Gamal se tiene que buscar la vida. Lo tiene jodido. Mientras, leo que se está derramando mucha sangre. Y lo que queda.

Olviden al Muerto.-

La humildad, el ansia de poder y la búsqueda de una imagen honesta se integran bien y pueden venir a ser una misma cosa cuando los que hacen girar el mundo -giro chirriante y oxidado, por lo general-, gobernantes de medio planeta, han adquirido en el siglo XXI la costumbre de pedir perdón por las brutales agresiones a la humanidad que ellos no cometieron. Por lo general, los asesinos y los tiranos crían malvas desde hace decenas de años. Ningún dictador les ajustará cuentas a los políticos llorones, salvo que los espectros no hayan ardido en el infierno y tengan aún capacidad para joderles la existencia. Cual si fueran los gobernantes los herederos de la culpa se apuntan a la moda de la expiación y el equilibrio del mal causado. No creo que ello atenúe el dolor de la víctimas de  Stalin, Hitler, Franco, Mao...Y hasta pudiera ser que se les revuelvan las tripas. Incluso el Papa se ha bajado los pantalones y ha pedido perdón por los pantaloncitos cortos que bajaron los curas. Y tampoco creo que Ratzinger haya catado churumbeles durante su eclesiástica vida, pero arreglar cuentas con el pasado es la última moda de los dirigentes del universo, para limpiar conciencias y seguir mandando sin complejos.

Los alemanes siguen mamando las atrocidades de Hitler y sienten en el alma la desgracia de Varsovia, los macarras Chávez y Morales todavía se están cagando en los muertos de Colón y Hernán Cortés y casi que le exigen al rey Juan Carlos que se flagele, y el Reino Unido de vez en cuando llora por la crueldad del imperio británico y va repartiendo las rupias por Calcuta.

Lo hecho, hecho está, que diría un abuelo español, y no hay vuelta atrás, pero por una vez eximamos a los gobernantes de las culpas arcaicas, y exijamos con firmeza la responsabilidad del presente. En cualquier caso no pedirán perdón por el pasado más inmediato, la corrupción que ha invadido este país por los cuatro costados, Fabra, Gürtell, Filesa, Gestcartera, Marbella... Ahí se trata de salvar el culo,  cabe la posibilidad de que algo acabe  salpicando, y con tanto chivato y tanta delación entre la clase política, mejor callar. Ya vendrá otro a pedir perdón, medio siglo más tarde.  ¿Será más electoralista el perdón a largo plazo? Me temo que sí. No pierdan el tiempo en abrirles causas a los muertos, no podremos verles las caras humilladas, demacradas, ni el tembleque de anciano, ni las babas de seres aparentemente indefensos que dedicaron su vida a destrozar la de los demás. Vayan a por los vivos, a menudo impunes y libres en mitad del delito. Ya es hora de que empiecen a quemar expedientes.

Juzguen a un nazi por viejo y enfermo que sea, lleven a la trena al corrupto que esgrime amnesia, encierren al terrorista y denle duro a Videla, pero olviden al muerto que escapó de la justicia y la humanidad. Y controlen a Chávez y a Evo, antes de que alguien tenga que pedir perdón.